El invierno metafórico
Como encontrar las ninfas en paradas de autobús crispadas de prisa y paros parcialescómo buscar los dulces insectos primaverales
cuando uno es un oso hormiguero que mira el picado gris lejía de un patio de vecinos.
Cómo dar con los espíritus del mundo, del árbol, del agua o del fuego
en este tiempo encorsetado de estrechez
donde lo tangible es, a uno y otro lado,
lo único que cuenta.
¿Es esa la respuesta? más dinero, menos dinero...
No están. Se han ido,
las ninfas, las hormigas y las ánimas.
No volveremos a ver la silueta turbia del resol tras la copa de vino
ni a expandir despreocupados de la percepción
las puertas
"The doors"
ni a olvidar donde aparcamos el coche
tras otra gran evasión.
Los días no se volverán a parecer su clon
ni serán ya más días cualesquiera del resto de nuestra vida.
El invierno será en cambio largo y frío
más largo y más frío que en los cuentos de niños
y en desapacibles cuarteles
el pensamiento de tornará vaho y cristal
sobre las ateridas pestañas.
El hielo no cejará en un empeño
y no habrá fiesta que termine nunca más
sin la terrible resaca del adulto que ya no aguanta el alcohol.
La primavera expiró,
exhausta
y con ella
el rubor de la piel y su amable microcosmos.
La brújula no deja lugar a dudas,
hemos perdido
primero el norte
y después
el sur.
Mirad a vuestro alrededor.
Mirad las caras de los otros humanos.
Cien carámbanos caen de sus cerebelos
lanzan rayos por las sienes
fríos y desconcertados
grises rayos de desazón sin esperanza.
Más dinero, menos dinero.
Crisis
Empeoramiento
fractura social
Desafección.
Las nuevas palabras son
del invierno.
¿Pero qué ocurrirá cuando ya no quede ni un ápice de calor?
Cuándo ni un pedazo del piel pueda ser acariciado sin etiqueta.
Cuándo el último violín ceda paso a los tambores de guerra.
Cuándo el termómetro del alma del último ser restalle finalmente de frío
y mueran las ninfas
las hileras de hormigas trepando por el tronco del árbol
y los versos.
¿Qué importará ya la jodida primavera y sus canciones?
Aceptémoslo, la primavera no volverá.
Habrá que inventarla...
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