La belleza
Estoy ahogada de queja, de laberinto. Me falta el aire, me paralizo, me petrifico. Me duelo en seco, sin lágrimas. Como una estatua de sal bíblica, visiones ajenas de desmoronamiento son mi paisaje. Ecos de plañidera mortifican a un país que no se quiere a sí mismo. Y mientras muevo los párpados -la única parte del cuerpo que aún lo logra- contemplo a la sirena que yace sin mar, las garzas sin cielo políticos con corbatas y maestros salvadores que son sólo plastas con jersey de bolas. La música son tambores y percusores propios del combate. El xilofón no vibra ya de tanta tirita de tanta herida. ¿Dónde fuiste a parar belleza? ¿Cómo sonabas? ¿Qué luz bañaba tu cuerpo? ¿Qué alas llevabas puestas, que no las recuerdo? Estás desenfocada, huera, deprimida, herida de campo árido, de alma seca, de parloteo vacuo de papagayo. Zaherida de buitres, ladinos, sin valores. Maltratada por monstruos mezquinos sin mirada.