Liber Exilium.

Llueve en Madrid de forma vulgar, como dirían los belgas, un día cualquiera: no llueve casi. La vulgaridad se expande como la niebla y todo lo cubre las corneas, los ventrículos las fachadas, los tejados, las aceras. Madrid se entumece, se deprime se troncha triste. En un ataque de lumbago, se echa la mano al lomo, abatido. La juventud no es ya más promesa utópica ni felicidad de párvulo el  puella amat rosam de las doncellas. Un Madrid en tecnicolor hortera postmoderno, y por ende, Ciclotímico Amargado Confundido en la frustración de niño pera de extrarradio. Cuando llueve así, como dirían los Belgas, un día cualquiera no hay terapia que enderece nuestras almas de sol nacidas ni esperanza que proclame la primavera.