Liber Exilium.

Que levante la mano  quien no necesite un exilio inmediato. Un exilio de veinte minutos Una cabezada. Que tire la primera piedra, o mejor  un avión de papel un trozo de pan, inocente, quien que no sueñe  con un retiro eventual al Portugal que mira al mar, que nos da la espalda. Un retiro donde mirar al horizonte marino  donde dicen que uno se vuelve ser humano en desarrollo y respirar. Qué empático cualquiera, poroso como un hueso de pollo, en demasía,  no requiere terapia en esta España que nos pintan doliente, en esta España que es también jovial, tabernera, artista  pero dirigida sin cesar al borde del suicidio recurrente. España...a quella que una vez juré amar con un amor de amiga sin fanfarrias. Esta España, que a ratos se reconcilia con su bandera  y ondea su patria en los balcones, es la misma que se empeñan en cocer  en el rencor  de su propia salsa,  expulsando a quienes náu...

Hoy me he maquillado como una puerta para darle con la puerta en las narices, con mi máscara de látex prudente, a la frívola impostura ante cuya voz me visto de valiente. Me travisto hoy de mujer serena que junta los muslos al sentarse que cierra la boca al masticar correcta, hablando políticamente para ocultar este rostro vulnerable. La victima número mil de una sincera torpeza pueril de una vacuidad insoportable. Hoy he sentido la necesidad primaria de pintarme la cara de clawn, ponerme la bola de espuma y la corbata extra grande que cubra ridículamente mi torso abatido. Porque estoy herida ya de muerte y resulta improcedente y chirría y enerva a los imbéciles mi cara de viva.

Toca reinventarse. Volver a la casilla de salida, civilizadamente.  Aceptar la derrota mediocre a manos de unos, solo superiores en número. Aceptar, como regla del juego.  Porque las lentejas son estas. Y no hay más. Toca mirar el folio en blanco, fijamente.  Como si fueran las moscas, con su distracción, las que evitan un buen verso o un breve relato. Y no el vacío, el vértigo, o la cara de boba que se nos queda a los perdedores  que civilizadamente deben aceptar la derrota y a la vez se escuchan y por dentro se dicen:   -una mierda-  así, haciendo notar mucho la erre. Pero que al minuto se vuelven a poner en la cola del paro, en la cola del pan. Porque las lentejas son estas y no hay más. Como aquel que coge el matamoscas y lo blande contra el viento y mata muchas moscas y al tanto vuelven otras tantas más. Irritantes, pertinaces.  En este verano tan suave y jamás tan lleno de moscas. Aceptando ya las moscas, tan sup...

Nos partió un rayo. Llegó de repente. No nos pusimos a salvo. -Como decía aquel poema de aquel poeta uruguayo- nos quisimos con ganas nos besamos con labios nos juzgamos con tiempo Recorrimos el camino y fuimos puentes, como decía aquel otro proverbio africano. Y aún así nos partió un rayo... Que inesperadamente abrió en canal más luz acumulada. Que dejó al descubierto este haz deslumbrante. Si, Nos partió. Pero Ahora somos más. Más pedazos de esa luz multiplicada. Dispersas luciérnagas somos ya Dando las gracias por afinidad, por amistad y por admiración. Conectados. Porque ese rayo nos partió conectados E iluminó a conciencia la consciencia de la inmensa hazaña. La fortaleza de estar desnudos y no sentir vergüenza sino orgullo, Orgullo de hormiga que habitó el tronco con afecto. Conscientes de este regalo, Escaso y ajeno para tantos. De vivir con corazón la desventura Sin la compañía de los cenizos y los tristes. -porque estás lágrimas que ruedan son de amor- En definitiva Nos pa...

Hace dos décadas que no pesan nada. dos décadas ligeras como bailar en la vía láctea fui una mujer acuática que tiene mis ojos mi fragilidad con coraza mi lengua parlante y su chasquido mi melena en tormenta Esa que canta a los Counting Crows desgañitada. y que solo es enteramente feliz cuando flota en el agua. Hace dos décadas que soy poeta poeta de incógnito de sarcasmo extremo con seudónimo. Poeta sin bautizar con la fe intacta. Convencida de que las palabras son alimento animal cogido con amor por el rábano y no por las hojas flácidas de la rima o la obviedad. Mujer poeta soy desde los tiempos del cuaderno de espirales. Poeta de boli bic sin estrategia. Poeta de bus sin seguidores escribiendo sobre el muslo sus poemas ejemplares.

Estoy tan fuera de mi Tan ajena Que solo veo árboles, humanos que se alejan, se cruzan,  encuentros casuales, turbinas, andamios,  pies de otros, zapatos feos, verjas de hierro, petunias,  desvíos provisionales,  pedestales,  mi historia que pasa y no es del todo mía. -no mía posesiva ni íntima.- Mía, porque pasa ante mis ojos y mi piel, de refilón.  A 50 civilizados km por hora. Pero para mí, la vida siempre será también un vídeo musical,  una pequeña sucesión de escenas, como hormigas en hilera,  versos con forma de luz tras las persianas,  sombras en la piel de las hojas de los árboles,  danza urbana de turbinas,  juegos de amor entre los andamios,  manos abiertas tintineando las verjas al pasar, ta-ta-ta-tatá,  miradas de flores frescas ungidas,  pedestales, donde subir la belleza y desvíos,  porque siempre hemos eludido la línea recta  y el atlétic ha gan...

Me doy la vuelta, inside out. Giro por completo la piel, que queda mirando las clavículas, las vértebras y las costillas. Por fuera me adornan ya un diafragma en tensión unos pulmones ansiosos un corazón. Soy tan soy ahora como fui al revés. Tanto y tanto soy en todos los planos. Costras y corazas cayeron. Porque el miedo dejó de ser excusa y parapeto. Me lo dijo un adivino hace años: cuando tu energía se ordene volarás. Por eso ando mudando las entrañas cambiando la luz el foco. Reconquistando la esperanza con alas en paz porque me importa un comino porque me importa tanto y tanto hoy el camino.