Liber Exilium.

El verso suelto compone sobre el lomo desnudo de la vida como un folio en blanco, un poema hermoso, tal vez  un amor eterno o unas croquetas efímeras.  Pues va queriendo llenar las pantallas del juego  con plenitud Y sembrar con aquello jugoso  en terrenos ignotos  o fértiles y felices,  sin dueño conocido o de conocidos tiranos,  para cosechar allí  un fruto sabroso.  Para siquiera tener una conversación significativa  y conectar  un instante y abrir el campo. Cuando el guion es otro y el verso suelto se queda asi  colgón y prosaico,  en lugares donde no se aprecian  ni los tesoros ocultos  ni los hallazgos a mano yermos de ojos que los lean,  en el ángulo muerto en el ángulo muerto en vida de una Humanidad que no ve ya,  que ni mira, ni de lejos,  ni de cerca.  Mientras el verso suelto contempla la obviedad de la escena: la manera discreta de ignorar los raíles en el suelo por los que se mue...

Dicen algunos que ha empezado una nueva era. No sé si eso es cierto, empíricamente cierto o siquiera si es empíricamente posible validar dicho aserto o negarlo. Es como la  probatio diabólica que hace recaer la carga de la prueba en quien no puede demostrar nada. No puedo hacer, por tanto, una aproximación cercana a la VERDAD pero si una reflexión confusa, incierta y plenamente subjetiva de esa supuesta nueva era en la que lo nuevo engulle a lo viejo pero en la que las madres trabajadores llevan al escaño a su niño colgado de la teta como las mujeres recolectoras del neolítico en defensa del derecho fundamental a la crianza con apego. Empezaré por el final. Estaba yo saliendo del Congreso y bajaba la carrera de San Jerónimo con una sensación de desasosiego, mezcla de esperpento y disgusto por una primera sesión constitutiva que parecía un circo de tres pistas y donde se olía más el tufo del rencor y la autosuficiencia que el verdadero aliento renacentista de un cambio de era. Má...

Suena la radio y un fondo de gotas de lluvia sobre el aparato de aire acondicionado. Me gusta estar en la cama con esa banda sonora. Son las 10:10. En otras circunstancias llevaría dos horas despierta y la asistenta estaría pasando, inmisericorde el aspirador. Yo llegaría tarde a la sesión de control del Congreso o tendría un trabajo o qué se yo. Me tomaría el té en el bar de la esquina. Me quedo hipnotizada con el ruido de las gotas. Chap, chap, chap. Analizo mis sensaciones de esta cuarentena que se hace eterna y concluyo que he perdido la esperanza en el futuro. Por eso procrastino activamente. Pasivamente. Porque este virus ha parado el tiempo. Y en este nuevo compás repaso el relato de hace años que he rescrito, pienso en los cartones mojados de Muhmad y en Canet el poeta que me prestó tantas canciones Y en Carol, a flor de piel.  Pienso en tantas personas que me han acompañado en esta aventura literaria que siempre resucita cuando pintan bastos.  Es  mi as e...

Hay egos heridos a tortas o inflados a besos incondicionales inmerecidos. Y egos enanos, implosionados a cenizas, miserablemente rotos por aquellos otros desmedidos de manitas largas. - Pero, oye, tampoco pierdas el tiempo no es nada personal-  Tan solo es  que la compasión es ajena al ego del gigante. que viven sin diagnosticar y esos pobres gigantes sin grandeza esos egos gordos de piel estrecha van campando vacíos a sus anchas lo que dura un baile, una canción, una caña. Con su triste crueldad de escorpión oculta en la buchaca, carcomiendo a la vez como termitas. pusilánimes el mismo espectro fútil de su alma. Infames. Patógenos egos del espíritu  vagando por el fondo abismal  en qué habitan.  Dislocados, como el Dios Jano mirándose a si mismo. Pobres egos desdoblados. Pobres vidas vividas con escafandra. Y las manos... pequeñas, asustadas lacerando sin saber las heridas de los just...

Que levante la mano  quien no necesite un exilio inmediato. Un exilio de veinte minutos Una cabezada. Que tire la primera piedra, o mejor  un avión de papel un trozo de pan, inocente, quien que no sueñe  con un retiro eventual al Portugal que mira al mar, que nos da la espalda. Un retiro donde mirar al horizonte marino  donde dicen que uno se vuelve ser humano en desarrollo y respirar. Qué empático cualquiera, poroso como un hueso de pollo, en demasía,  no requiere terapia en esta España que nos pintan doliente, en esta España que es también jovial, tabernera, artista  pero dirigida sin cesar al borde del suicidio recurrente. España...a quella que una vez juré amar con un amor de amiga sin fanfarrias. Esta España, que a ratos se reconcilia con su bandera  y ondea su patria en los balcones, es la misma que se empeñan en cocer  en el rencor  de su propia salsa,  expulsando a quienes náu...

Hoy me he maquillado como una puerta para darle con la puerta en las narices, con mi máscara de látex prudente, a la frívola impostura ante cuya voz me visto de valiente. Me travisto hoy de mujer serena que junta los muslos al sentarse que cierra la boca al masticar correcta, hablando políticamente para ocultar este rostro vulnerable. La victima número mil de una sincera torpeza pueril de una vacuidad insoportable. Hoy he sentido la necesidad primaria de pintarme la cara de clawn, ponerme la bola de espuma y la corbata extra grande que cubra ridículamente mi torso abatido. Porque estoy herida ya de muerte y resulta improcedente y chirría y enerva a los imbéciles mi cara de viva.